Breve enciclopedia sensorial de Durham

Durham sabe a sandwich en la cafetería del hospital, a salsa de mostaza con miel, a sirope de arándanos y a fruta orgánica ya demasiado madura. Sabe a nachos de maíz, a refrescos dietéticos en exceso, a Vanilla Latte mezclado con dentrífico por la mañana. Sabe a hamburguesa vegana, a barbacoa de pollo en día de partido, a leche 0.5% y a pseudo-sushi frito rebozado con ketchup.

Durham huele a tierra mojada recién llovida, a cuarto de peces cebra, a perritos calientes del carrito del mediodía. Huele a perfume de las familias que van arregladas a misa los domingos, a producto de limpieza de suelos los lunes y a tostadas requemadas los sábados. Huele a sudor de trabajadores y a bananas que guardo en mi balda de la alacena.

Durham suena a clarinete de banda de jazz callejera tocando en la estación de trenes, a claqueo de los expulsadores de puntas de las pipetas apresurandose por salir a las 5, a guitarreo de millones de grillos todo el tiempo. Suena a español de los camareraos, a inglés de los jefes, a chino de los post-docs, a alemán del estudiante internacional que no sabe todavía donde se metió, y a ladrido de los perros con los que vivo.

Durham se ve azul como la camiseta de baloncesto que llevan orgullosos los nuevos estudiantes, verde como los bosques que rodean y engloban todo, roja como la cresta de la niña de trece años que se sienta frente a mí en el autobus, marrón como la piel de los ciervos que veo desde mi ventana, naranja como la tapa de los tubos “falcon”, blanca como las batas de los doctores que entran y salen de todas partes, negra como mi desafarolada calle por las noches.

Durham se siente como la humedad al salir de casa, como el calor ardiente del sol de la mañana y el frío del aire acondicionado del autobus por la noche. Se siente como una quemadura en la boca con la comida recién recalentada al microondas, como el filo de la cuchilla de seccionar peces, como el mullido de la silla de cuero de mi escritorio. Se siente  como las teclas que presiono al terminar esta entrada.

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